Une jeune femme m'a dit une fois qu'elle m'aimait tant que, si par hasard je tuais quelqu'un, elle me cacherait sans hésiter pour me protéger. – À quoi je lui ai calmement et tendrement répondu que si je tuais quelqu'un un jour, ce ne pourrait de toute façon être qu'elle.
Un certain art du récit – au service de la conversation de bistrot.
Je suis mort, mais, malheureusement, pas complètement (s'il en faut une preuve la voici) : Je continue de parcourir tel un spectre (que je suis) les lieux que je fréquentais de mon vivant (maison, travail, commerces, couloirs, escaliers…), affligé des mêmes soucis et peines, soumis aux mêmes répétitives corvées.
– Professeur Schtroumpfgneugneu, pourquoi ce nom étrange pour cette nouvelle activité physique ? – Bon, je pourrais vous répondre qu'il existe bien un ski nordique ou alpin, la pelote basque, la boule lyonnaise… mais l'essentiel n'est pas là : Vous n'êtes jamais allée en Norvège ? N'avez-vous pas remarqué que les Norvégiens marchent comme ça ?
Pour peu qu’on soit provisoirement en bonne santé, il suffit, en fermant les volets une nuit de début de printemps quand le froid humide a déjà remplacé une chaleur précoce ayant régné toute la journée, de sentir alors la même odeur de terre et de végétation que celle qui s’installe à la même heure au cours des premières soirées de l’automne, pour se sentir immortel, avec tout un été à vivre devant soi.
